Libro

Abro la primera página de Libro y descubro un universo de belleza. Belleza de palabras que revolotean por mi mente acostumbrada a la lectura como alas de mariposa, de metáforas rotundas, de personajes que laten en cada una de sus páginas.

Historias de emigrantes. Desde Portugal hasta Francia. Dos mundos, dos sentimientos. La narración me envuelve en los miedos y recuerdos de aquellos que como Ilídio abandonaron la aldea con pies descalzos en busca de futuro. Otra tierra, otra lengua, la francesa, que acogió a millares de portugueses en la dictadura.

Entremedias el amor hilvanando historias. De un hijo hacia una madre forzada al exilio, de compañeros de juegos y destino, del primer amor que permanece como parte de la propia alma. Y del que protege como un padre sin haber sido padre. Abanico de sentidos que hacen este Libro único. Al terminar una sonrisa. Coloco el Libro de José Luis Peixoto en el estante más elevado junto a mis preferidos.

Lágrimas, sentimental. Fue Josué quien se levantó primero, la silla arrastrándose por detrás de las piernas. Ilídio se levanto inmediatamente, su rostro, material rocoso. Uno de ellos abrió la puerta. La noche era tan grande. ¿Dónde estaba la luna?… Ilídio avanzó por la calle hasta desaparecer, hasta solo quedar la calle vacía, hasta que la calle también pareció desaparecer. Josué cerró la puerta y la casa se volvió definitiva, ningún fuego sería capaz de calentarla. (José Luis Peixoto. Libro)

Libro. José Luis Peixoto. Traducción de Carlos Acevedo. El Aleph editores. Barcelona. 2011. 251 págs.