Ángeles y demonios

Sábado, 10 de la mañana. Lluvia, frío, niebla. Que día tan triste para celebrar una fiesta. Tráfico, semáforos. Los cristales empañados. Entro en la Iglesia con el tiempo justo. Una alarma en el móvil. Espero que estés bien. Ya a no esperaba mensajes.

Me sorprende la vidriera y el crucifijo gigante sujeto por cables de acero. Y las flores blancas. Juan nos saluda desde el lateral y nos indica nuestro lugar en el banco de la familia, junto a los que no queremos recordar y mucho menos ver. El diablo aparece sobre tacones de aguja. Entierro los ojos en el misal para evitar su mirada.

Salen los niños. Alegres, nerviosos, ajenos a las maldades de un mundo que en tantos casos se ceba con ellos. Se colocan en dos filas a los lados del altar con sus vestiditos blancos, los cabellos recogidos con guirnaldas, chaquetas azules y camisas recién planchadas,  los ojos brillantes. Angelitos. Hoy es su gran día.

Transcurre la ceremonia entre frases sagradas y canciones alegres. El padre transforma la homilía en un cuento. Un acierto. Antes de la comunión Juanito le pasa el brazo a su hermana y la abraza, protegiéndola como tantas otras veces en su corta vida. Se me saltan las lágrimas.

Parroquia de los Dominicos. Sanchinarro. Madrid. Foto: C. Huerta