Sinfonía de verano.

Otra mañana sin brisa. Entrelazo pasos lentos por callejuelas abandonadas a la sombra de eucaliptos y acacias.  El sol de agosto enciende las fachadas de blancos y amarillos. Cruzo portales enmarcados con piedras de otros siglos, ventanas enrejadas, terrazas vacías. En lo alto de un abeto la silueta negra de un mirlo reclamando a su hembra.

En una esquina me sorprenden los ojos amarillos de un felino. Más que un gato, una sombra brillante que acecha el postigo y se lamenta por la ausencia de su dueña. Avivo el paso y me adentro en el parque Carmona. Tras las rejas, pavos, palomas y gallos picotean en la yerba. Un estruendo de cigarras inunda el aire entre pinos centenarios. Sinfonía de verano.

Cierro los ojos y me traslado a los agostos de mi infancia. Voces de niños estallando entre cigarras, los chapoteos en pozas oscuras, mi padre persiguiendo truchas con manos de gigante, las sandías enfriadas en la corriente, los huevos fritos de la Hilaria. La piel se me eriza al recordar las aguas heladas y por un momento, vuelvo a escuchar el arrullo de mi madre mientras me envuelve en una toalla cálida.