Barullo

El viernes me dormí a las tres de la mañana. Y no por haber disfrutado de la compañía de los amigos en una terraza como me habría gustado sino bailando sobre las sábanas blancas al son de las preocupaciones que tomaron por asalto mi mente agotada.

Tuve un sueño extraño. Volvía al campo de batalla, a las trincheras, los pasillos blancos, los tubos. Al abrir los ojos el fragor de las bombas inundaba mi cuarto. Me arrastré a la cocina a calentar agua y rociar de leche un tazón de cereales. No me sentía con fuerzas de tostar una rebanada. Me sorprendieron las manecillas del reloj en las once y cuarto. Los cazas sobrevolaban la cocina.

Agobiada por no poder salir del sueño me prepare una bandeja y abrí el periódico. Una ola de violencia roja y amarilla cubría la primera página. El mundo árabe revelándose contra un occidente consumido por la crisis, los recortes y la desidia. Sus voces se estrellaban sobre mi mesa vacía. Un barullo de voces, petardos y sirenas. Dios mío. ¿Es que no voy nunca a despertarme de esta pesadilla?

Sonido de las protestas en Madrid. Chamberí. 15 de septiembre de 2012.